[Der_Mosch]

Original geschrieben von m1a22
to be contiunued by me next time

Episch werden ist immer gut!

Schon schlug den Kriegern der üble, abstossende Gestank der **** entgegen, als m1a22 plötzlich seinen Kampfschrei ausstiess. Die Stille war gebrochen, ein Gewitter aus elektrischen Entladungen und Projektilen, aus purer Energie und mächtigen Luftstössen, die einen Menschen aus fünf Metern Entfernung konsequenz halbieren konnten, regnete hernieder auf die Wellen der weissen Kissen.
Das Problem war kein ***.
Das Problem waren die ****.
Wurde ein *** von einen Schuss getroffen, so zerplatzte er auf eine zum kotzen niedliche Weise und war vernichtet, doch bald schon kam der nächste hinterher. Die Wellen wollten und wollten nicht abreissen und die pure Putzigkeit der Drecksviecher war unglaublich nervenaufreibend. Leichenberge vernichteter **** stapelen sich, und über diese Berge sprangen schon die nächsten.

Da machte irgendetwas *klick* Im Mosch, m1a22 und MyersGer.

Sie sahen sich alle einmal gegenseitig in die Augen und nickten. Sprechen war unnötig - sie verstanden. Noch einmal erhoben die drei ihre Waffen und liessen ihre Kampfschreie ertönen:
"Den **** den Tod zu bringen!"
"Die weissen Wogen zu stürzen!
"FISCHE FICKEN!!!!!"
Nach kurzer Zeit, die sie brauchten, um Mosch seltsam anzusehen, drehten sie sich wieder den **** zu, die unbedrohlich näherkamen.

MyersGer war der erste.
Ihm folgten m1a22 und Mosch.

Die Verteidiger des schlechten Geschmacks und absoluten Hasser allen niedlichen stürmten auf das Meer des Niedlichkeit zu.

MyersGer trug seine patentierte ***-Prügel-Faust und hielt ein Schwert; m1a22 trug einen auf der Schulter montierten schweren Blaster, der die Luft komprimierte und die **** sprengte, und ein weiteres Schwert für den Nahkampf; Mosch zog seine Doppelaxt, befestigte seine Unterarmklingen korrekt, überprüfte den Sitz seiner dornenbewehrten Rüstung, tastete nach seinen Wurfsternen, griff zufrieden nach dem riesigen Hammer, den er sich auf den Rücken geschnallt hatte, und untersuchte die Dolche an seinen Waden. Er überprüfte ein letztes mal die Sense, die kompakt zusammengeschoben in einer Armscheide steckte, betastete seine kurzen Harpunen am Gürtel, zog die Chilisauce aus seiner Tasche, sah noch einmal die gegnerische Streitmacht und fiel um.

Nachdem MyersGer und m1a22 wieder auf die Beine geholfen hatten, einigten sie sich darauf, dass er eventuell doch ein paar der Waffen im Lager lassen sollte.

Und die drei begannen den Sturm auf die ****.